Rosto de retrovisor

Seu rosto pelo retrovisor
enquanto velhas notícias perambulam
pelo rádio: almas chacinadas,
                    flores pedindo o retorno à semente,
                      o tráfego impossível do amor  -

Seu rosto pelo retrovisor :
um pouco de sol
sorri nos seus cabelos

Dias livres

Acordo entre amigos - 

embalar os problemas

comer pães com geleia de amora

fumar marihuana &

tentar entender o silêncio

mesmo ouvindo ao mesmo tempo : 

Knocking on heaven´s door

Acordo entre amigos

o pequeno lapso dos nossos filhos

rolando na grama 

ensolarada

A viagem acabou

    Dia de retorno, Luca:

a saudade se aprende assim -

sempre retornando, não importa 

quando, não importa

como - é a vida comum

nos puxando 

do sonho - 

Luca,

ainda somos muito crianças

para tanta realidade

Aniversário do filho

O tempo
    come meus cabelos -
mastiga meu rosto e
planeja
o meu encontro com os vermes

Meu filho
   acaricia o tempo e
faz dele o seu cão -
coloca o tempo na coleira,
solta, brinca de
esconder

Enquanto minha sombra arqueja,
a do meu filho cresce

Amor pela manhã

A mesa
O café
Os planos

a madrugada nos deixando

Mas os seus pés vivem em outro
tempo
           -  e acariciam os meus

Fim de festa

A noite colhe
         
                    macia

 os nossos filhos -

                  um
                             a

um -

                                 Estrelas

Portão da escola I

Olha só

vibravam
           as folhas caídas
           - uma gota de sol em cada uma -
as pétalas
           flutuando
                      pelo caminho
                                  das formigas -

(Vibrava até
minha solidão invencível
como uma aura podre )

E tudo ficou de um súbito colorido -

Olha só
coisas do seu sorriso,
                           filho

Morte do pai

  De repente
   lá estou
   com suas roupas
   puídas
   em um saco plástico negro

  No carro
   o saco plástico
   pula - negro -
   a cada lombada
   ou buraco

A única flor da rua Rosália de Castro

   Não. Nunca perceberia aquela flor única na rua Rosália de Castro talvez pelo ocaso da rua Rosália de Castro cada dia mais insignificante entre um muro de colégio e casas conjugadas de muros zarcão não nunca, a flor única
       nunca a flor única da Rosália de Castro
    E isso me incomoda me incomoda como um espinho alojado na unha um dente inútil pois vivo ao lado da rua Rosália de Castro ao lado da flor da Rosália de Castro da
                   flor única da Rosália de Castro
   Não. Nunca irei lá nunca iria lá sempre haveria um empecilho um contratempo um cisco no olho nunca veria
                 a flor única
                 a única flor da trêmula rua Rosália de Castro
   E no entanto como eu preciso dessa flor preciso ouso dizer que a flor solitária da rua Rosália de Castro é tudo o que mais eu preciso mais do que tudo o que tenho mais do que todos os produtos e amores que a vida me oferece acima do meu amor próprio e do devir -
             
                   Pois a única flor da
                   Rosália de Castro
                   é, na verdade,
                                        uma chave -

Casa da infância II

O primeiro
caramujo o
primeiro
jardim
         o primeiro cão, aquele
                        dente quebrado no fundo do quintal -

         telas per-
         feitas garatujas hoje -

Viraram
conta
bancária,
              numa tarde de plástico

Casa da infância

   Vai-se
    a casa das
    pessoas que
    se foram -

   Um museu
    de gritos e
    sombras -

   Digitais
    imperceptíveis
    nas paredes -

   Teto
     impregnado dos
     almoços e
     jantas calados -

   Cupins
    hibernados em
    gavetas
    frias

   Vai-se
     a casa
     sem nenhum fotograma
     ou rastro

   Estrada
      irrecorrível

Insight

Debate intenso : o vento & as pombas

Vinha
atormentado : morrerei

Mas a manhã
pediu um aparte : ao meu lado o sol
                             degustou seus cabelos

Nua

    Agora
 
    reatar religar o que mais

    seja porém nada

    é mais certo agora do que olhá-la e

    olhá-la e

    olhar até a exaustão até

   esse olhar tornar-se ser

   então

   sê-la

   ser você e fazê-la

   me olhar e olhar

   exaurindo a retina

                  desse
                        agora.

Retorno

   Após raspar a panela
   do dia a dia diabo lento
   perfeito kamikaze alheio
   estendo
   minhas mãos

   peço você
            um alento

   meu dedo contorna teu lábio
   como há muito tempo
   socorro

   socorro

   socorro há muita realidade aqui
   estamos transfigurando o prazer
   reabilitando dogmas perdendo
 
   perdendo e

   perdendo o vento escrevendo
   certo com árvores tortas
   ninguém suporta

  uma porta

  aberta

Bolsa dos olhos.

O silêncio do play-
ground sem crianças
fez-se
barras coloridas, gira-
giras e catavento - morto.

O silêncio das crianças
que se foram
são essas árvores, esses
artrópodes de arame essas
bagatelas (drops usados)

beijos amiúde deflagrados
e cobertos pela areia.

O silêncio
tem construído monumentos,
cidades-aladas,
labores beneditinos e um velho
sabor
de alçapão
na alma.

Réstia

Aquilo que ficou de ti

- frêmito e grandeza -

como se o poema
dos sonhos
fosse esquecido
a partir da palavra

                    oceano

Paternidade.

Seguro a sua mão -

            a mão calosa de meu pai

                    a mão indecisa de minha mãe

                            a mão doente de minha irmã (linhas incompreendidas) -

                                                                                                      Seguro a sua mão

                                          e voltamos por entre as folhas mortas

                  a tarde anoitecendo os jasmins:

           você é a resposta imensa

para a represa que eu sinto.

Luca e a nave de acrílico

 O quilate de

quando a vida me acena através

da sua gargalhada

segue uma noção de valor ainda

não inventada – é como se

eu tivesse menos do que nada e em

segundos esculpisse em uma estrela o seu rosto

e a tatuasse dentro do meu peito

ou então se

simplesmente

como os primeiros albatrozes voássemos

sob um mundo ainda por se construir...

Dylan Zimmerman.

Ele -

       ele era o posto de gasolina abandonado

            tarde fria de domingo de março

era o cheiro resquicial do cão negro

uma porta entreaberta

                        os dois lados na penumbra

era uma planície infinda e um olmo

              no meio, a copa estilhaçada       nervura nostálgica

e coisas rápidas de janela de viajante

mirantes desativados            pianos inúteis

plantas sem-vergonhas em ruas prosaicas

parques de diversões fantasmas      Conney Islands

The Ballad of a thin man  desatando dos caminhões de lixo

na Highway '61 da memória

tudo o que se descartava

ele desenhava em sua Stratocaster

e ele era o que ele desenhava

e mais nada.   

Rebrilhos.

Avizinhar-se ao mar       merismas

gaivotas virando nuvens

                          mariscos

esposa e filho na rede de lua minguante

                                             
                                              distantes

salvos da violência elétrica

repouso translúcido de águas-vivas

mortas ao longo do cais

                                                                audaz

a onda quer apagar o relâmpago

manhã

a lua agora é sol

                         esposa e filho

                                 filho e esposa

num raro novelo de paz