Ser poema & as mentes sitiadas.

Toda a idiotice construída

e lhe resta apenas os becos, menos:

os vãos minúsculos as estradinhas

de seiva o que nem chega a ser ideia pré-

concebida a parede de um aceno a

iridescência de alguma presença um

fantasma de possibilidade o a de um ato vago, mais:

o vento de um movimento sorrateiro

que desvia o curso do rio-tempo

e cria o cristal maravilhoso

nessas nossas páginas brancas

O Observador de nuvens.

                                 “ 'Horizonte: des-vendável' diz o mercador”

                                                                                  Murilo Mendes

Num clique tudo

se desarvora todo arranjo de flores

e dignidades digitais tudo se descompreende

numa esquizofrenia de pixels, tudo

e esse tudo é um encontro fortuito

que descarrilhou uma valsa que estourou

um beijo invertendo-se em estio, tudo

num piscar de olhos transmuta rápido

demais o sequestro das entrelinhas

do horror das sombras no quarto (exclui-se o quarto)

do inseto desconhecido na tarde de sábado

tudo, pois o estudo da lágrima está falido

o eterno ladrão no quintal o bandido

solto pelo seu corpo o blues em goles

lentos de nostalgia ferida falida falido

nada
agora

é mais unânime que o fuzilamento

Ser a folha rodopiante.

São dias em que o espanto

vai perdendo força ao plástico

otário da rotina – quero a âncora ou a águia e obtenho

movimentos incólumes, falsa perseguição ao ouro

as costas repletas de nódulos

de amor e repouso       felicidades impotenciais

em dias assim maiakovskis se partiram

em constelações perenes de gritos

óssips e akhmátovas

murcharam seus cravos

incompreendidos

cazuzas ruiram

em dias assim      idiot wind

Sabe

que os homens de gelo nada refletem em si

per turbados

jardins estéreis - árvores de mármore plantadas no business hall –

o seu maior desejo é colher um cavalo marinho e beijá-lo

mas tudo isso fica mal perante

o manual normativo da vida inserido na epiderme (olho e não vejo a sua luz !)

dão ao diabo o poema

suas articulações nos membros tossem estalos secos

eles munícipes lúcidos elaborando na cidade-alçapão

escaramuças contra o voo desordenado dos pássaros

e a vontade de gozar com a alma

esses gestores do sucesso

Tempo meu.

Meus negócios são com a solidão

as finanças do vento levando os cabelos

minha alma alugada que pensa e repensa

o cárcere: há um corpo cansado, mas devo perpetuar essas commodities:

amor, amizade, poesia...eu mesmo, meu desejo ou mera sombra de outro desejo maior ?

Tenho negócios com a solidão das coisas

com o sol explodindo os limites do meu filho correndo à prazo

pela grama - girassóis devedores, juros de abelhas

plena concordata da lua

nada ganho, meus bolsos estão falsos – o cofre vaga

pelos cantos da casa empanturrado

de moedas-palavras.          inverossímil &

belo: o meu tempo não deveria estar à venda.

Aquele homem engoliu um cofre

“ All the money you made
Will never buy back your soul.”

Bob Dylan.

Seus órgãos já estão fartos

da sujidade de seus métodos

a gravata o cós do sorriso

o terno de azul profundo

tudo correto tudo resolvido

e o estômago revoluteia

as mãos querem partir

o pescoço murchar e extinguir-se

a cabeça despencar

a sua fé na grana é o seu cão guia

nada lhe faltará

mas até sua alma quer dar o fora

chega ! ela diz conjecturando uma viagem

aos Montes Urais     enfim

todos & tudo que estão em você

querem outra vida

viver.  

Abre uma janela em ti mesmo

para então contemplar-te numa tarde calma respirando

fundo quebrando a crosta imunda cotidiana

do trabalho alienado fundo

respirando até o ar domar

o abdome aos seus encantos

de ar e todo o conjunto vital

pernas fígado dentes

apreensões

transpor a própria janela

por onde contemplava-te e num desesperado mergulho

cair em ti mesmo.

Abril

Foi-se a alegria tangerina

hoje,
      o outono fala a língua dos ossos.

A borboleta álacre morre mariposa -

frios cinábrios misturados ao pó.

Agora todos pensam
pensam muito

casacos de dúvidas   casulos

tardes erradias & as flores

                                     esmaecidas

                                                no chão.

Alguns facínoras comandam nossos pássaros

não deter os caminhões que derramam terra sobre as guitarras frenéticas

é um desserviço um suicídio

secos caminham os corpos doentes

enquanto corações & mentes tramam o coito neurastêmico

as solas gastas do sapato são os bifes de hoje

os olhos dóceis os ovos estralados de amanhã

há muito sangue no seu leite

e o seu filho traz na testa a marca da faca de suas noites insones

você beija seus hierarcas sagrados na boca

e pede para que eles possuam sua alma de bruços na mesa do escritório

um busto de Garcia Lorca tem sangue escorrendo pelos olhos

há três décadas alguém perdeu o nome quando lhe roubaram a carteira

há cinco minutos um outro vestiu um terno cravejado por gaivotas

um homem bomba explodiu gerando uma nuvem de gardênias

a Beleza nos é sequestrada diariamente por robôs turquesa

e é sistemático o nosso desprezo pelos peixes

as saídas dos shopping centers estão obstruídas para sempre

o cachorro da Justiça corre atrás do próprio rabo gerando um ciclone

todos são levados a crer na possibilidade de vida nos esgotos

mulheres montam bunkers dentro do próprio útero

é chegada a hora de perguntar-se pelo insucesso da lua

e porque o beijo virou uma máquina de corrosão dos lábios

O rio de automóveis congelou

quem fala daqui é quase um zumbi

um vencido se reconhece pelas olheiras

e na relação íntima que estabelece com as coisas a sua volta

uma cafeteira borbulhando seu sangue por exemplo

uma torta com recheio de tormento

uma gilete chupada como bala de menta

quem fala daqui é quase um nada

e se afoga por exemplo

nesse rio de automóveis congelado

algo anda muito mal

algo anti-arlequinal

Se eu construísse um altar seria de vento

todo objeto cortante possui uma sombra floral

ao ponto de um poema naufragar com a boca entupida por girassóis

esmaecer tendo a solução solar tão próxima

ou pode ele ressuscitar

sempre que me deparo com seu sorriso prenunciando uma tarde de delícias

Praia das Conchas

poemas & girassóis voltando a vida

o pêndulo alucinatório do teu corpo a dançar sobre o meu

Os automóveis devoraram tudo

nada é indigesto à volúpia das horas assalariadas

suando cédulas e nostálgicos de algo

enquanto pardais de fuligem driblam borboletas de estanho

os homens ocos acariciam volantes

pensando nos seios de uma fada monetária

o que fazer depois das seis das onze uma da manhã

no copo de scotch brota uma flor de lótus

Aonde encontro a âncora para isso tudo

ele está farto quer a onda de madrepérola

nela fazer sua casa e controlar as nuvens com uma linha sem cerol

um dia a sucessão dos dias pararia para pensar

e a mesa dos escritórios geraria um tufão

o que me interessa é depois da tempestade

uma espécie de grau zero espaço surdo

até o grito primal do primeiro rouxinol

jokerman dance to the nightingale tune

Os seus lábios que carregam o mundo

vasculharam as palavras em minha boca

excitaram as minhas veias ao ponto de elas virarem serpentes

e nada mais fez sentido e me fiz um homem diverso

viajando amarrado a gaivotas

dormindo emborcado em praias

vidrado de tanto amor tal qual um cocainômano

os seus lábios que carregam o mundo

viraram o colchão que me derruba

seus beijos são sucessivas eutanásias.

O que a noite quente nos dá

um sofrimento vindo das veias suicidas

por que deixar um mundo onde existem gardênias

& anêmonas que explodem aos milhares

nos mares internos dos possíveis amantes

no licor nas crisálidas nas futuras estrelas

por que renegar um mundo

onde há abelhas confeccionando seu sol particular

lobos cultuando suas presas com árias & saxofones

e as saídas abertas por onde quer que você olhe

rumo ao paraíso das garças escarlates.

Nosso condutor

tem os olhos vazados o coração decapitado as rótulas engripadas os artelhos desnorteados as unhas amolecidas os pés sem norte ou sul e a boca insípida cega de beijos & discursos secos os líquidos seminais doce o fel do dia a dia ocre a saliva das noites tensa a coluna vertebral frouxo o pênis

outrora ereto bíceps dissuadido a viver sem apesares

solta o volante para melhor sentir a brisa da cidade dos mortos  

É necessário                            

uma guerra de flores derramar 

um jardim antiquíssimo e belo com penhascos 

relatando a história de todos os entardeceres por eles vistos 

e todas as nuances do sol sobre o mais ínfimo grão de grama 

derrubar esse mundo sujo pelas samambaias e azaleias no concreto vizinho 

goela a baixo do vizinho incauto & casmurro 

entupir-lhe a boca com vaga-lumes & bichos-da-seda

fazê-lo vomitar arco-íris

e parir 

uma criança ataviada por crisântemos infinitos

                   

As cédulas

viram açucenas que viram arcanjos que levam pelos ombros 

o homem-punhal 

o fio dos seus olhos e o martelo das mãos já semearam 

um campo negro de mortos em potencial 

a Piedade e os Direitos-Humanos se entreolham

arcanjos viram abutres de aço & madrepérola

o homem-punhal se auto-flagela

 

abraçando-se

O inimigo

tem o rosto derramado num caleidoscópio ora metrópole tentacular ora olhos esquivos e a inocência estrangulada a carcaça no passeio público índoles medievais & laivos cosmopolitas latifúndio do inefável medo espelhos ambulantes as manhãs de mármore as tardes de magma

as noites dos esqueletos jogados em sofás-cadeado

o rosto refletido na sopa de desejos

O sono

estende a sua mão implacável desliga o farol dos olhos e o curto-circuito das artérias na cabeça o leve incêndio das anêmonas degoladas & das chuvas bailarinas de Garcia Lorca “Ah, como deve estar bela a Andaluzia enquanto Franco ainda queima lentamente !” sons dementes liquidificadores de vozes & hesitações nos alpendres obscuros da consciência tudo tudo vai ficando distante na quase-morte dos sentidos

um corpo é cuspido da órbita onírica para o real

a manhã mastiga essa matéria impregnada de lua & suor