Ser poema & as mentes sitiadas.

Toda a idiotice construída

e lhe resta apenas os becos, menos:

os vãos minúsculos as estradinhas

de seiva o que nem chega a ser ideia pré-

concebida a parede de um aceno a

iridescência de alguma presença um

fantasma de possibilidade o a de um ato vago, mais:

o vento de um movimento sorrateiro

que desvia o curso do rio-tempo

e cria o cristal maravilhoso

nessas nossas páginas brancas