ele
era o posto de gasolina abandonado
tarde fria de domingo de março
era o cheiro resquicial do cão negro
uma porta entreaberta
os dois lados na penumbra
era uma planície infinda e um olmo
no meio, a copa estilhaçada nervura nostálgica
e coisas rápidas de janela de viajante
mirantes desativados pianos inúteis
plantas sem-vergonhas em ruas prosaicas
parques
de diversões fantasmas Conney
Islands
The
Ballad of a thin man desatando
dos caminhões de lixo
na
Highway '61 da
memória
tudo o que se descartava
ele
desenhava em sua Stratocaster
e ele era o que ele desenhava
e mais nada.
Que criatura interessante. Podemos ser o quiser. Que queiramos ser, então, o melhor possível ;-)
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