São dias em que o espanto
vai perdendo força ao plástico
otário da rotina – quero a âncora ou a águia e obtenho
movimentos incólumes, falsa perseguição ao ouro
as costas repletas de nódulos
de amor e repouso felicidades impotenciais
em dias assim maiakovskis se partiram
em constelações perenes de gritos
óssips e akhmátovas
murcharam seus cravos
incompreendidos
cazuzas ruiram
em dias assim idiot wind
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